第182章 我也姓赵

那个人是第二天上午来的。

上午九点四十，林氏大厦一楼前台接到一个电话，说楼下有位先生找叶先生。

前台按流程问：请问怎么称呼。对方说了一句话。

前台愣了三秒，才把那句话记在便签上，用内线打到二十八楼。那张便签后来一直留着。上头写着一行字：

“就说，一个姓赵的老先生来了。”

十分钟后，会客室的门开了。那十分钟里，二十八楼这一层动了起来。

沈聿守在会客室门口，刀在手边。程九渊下了楼，坐在大堂靠柱子那张沙发上，装着看手机。韩九鹤和纪清瑶在隔壁那间屋里，门虚掩着，药箱开着。

祝婉清把这一层所有人都清了出去，只留了一个秘书。林钰倾要进会客室，被叶峰按住了。

“你在隔壁。”

“我在这儿。”

“钰倾——”

“叶峰。”她看着他，“他是冲我来的。我躲到隔壁去，他就不来了？”

叶峰没话说。最后她坐在了会客室靠窗那一侧，离门最远的位置。

叶峰自己坐在正对着门的地方。那十分钟里他把这半年见过的人在脑子里过了一遍。

三先生是什么样子——竹竿一样瘦，黑袍，皮肤是长年不见光的白，说话像在念一份名单，从头到尾没有起伏。

商鸷是什么样子——他没见过活的，只见过山门口那片焦土和三十七盏灯。

驻山那位是什么样子——那人一出手，半座山的树都朝一个方向倒。

他准备好了见一个比这些都狠的。

他甚至想过对方会怎么进来：破门，或者从窗户，或者带一屋子人。

门开了。进来的是个老头。

七十上下，藏青色的中山装，洗得有点发白，领口那一颗扣子扣得整整齐齐。脚上一双黑布鞋。左手拎着一只保温杯，那种老式的、外壳掉了漆的不锈钢杯子。

他走进来，先在门口站住，往屋里看了一圈。

“打扰。”

那声音也普通。有点沙，语速慢，像是常年讲话讲得多的人。叶峰坐在那儿没动。

沈聿的手已经按在刀柄上了，可他一直没拔——他在等叶峰的信号。

叶峰没给。老头自己走到桌边，把保温杯放下，拉开椅子坐了。

坐下之后他做的第一件事，是把中山装的下摆理了理。

秘书端了茶进来。她的手在抖，茶盏放在桌上的时候磕了一下。

老头道了声谢。他把茶盏端起来，闻了闻，喝了一小口。

然后他把茶盏放下了。“这茶泡老了。”他说，“水太开。这个茶得晾到八十度。”

会客室里静得能听见空调的声音。叶峰盯着他看。

他这半年学的头一样本事是看人。他这会儿把这个老头从头到脚看了一遍。

面色：黄里透红，是常年在外头走动的人的颜色。呼吸：慢，匀，坐下之后一分钟大概十四五次。

手：手背上有老年斑，指节大，可指甲修得很干净，剪成圆的。坐姿：背挺着，两只脚平放在地上，膝盖并拢。

那是老一辈人坐在正经场合里的坐法。哪儿都是对的。

一个七十来岁、身体不错、有点讲究的老人。叶峰这半年在东阳给这样的老人看过不下二百个。

可他身上那一缕死气，从这个老头进门那一刻起，就没停过。

不是躁动。落雁口那天在碗底下，它是躁动——它撞着他的经脉往外冲，冲得他手指发麻。

这一回不一样。这一回它是往下沉的。

从他掌心往手腕，从手腕往下走，一直沉到脚底板，然后就停在那儿，绷着。

像一根线垂下去，另一头被人捏着。那个人一动，这根线就晃。

“您是——”叶峰开口。

老头抬起手，把老花镜往上推了推。

“我姓赵。”

三个字。叶峰的呼吸慢了半拍。

沈聿在门口“嘶”地吸了一口气。

“我知道你们这半年管我叫什么。”老头说，“渊主。”

“这个名字是他们叫的。我自己不这么叫。”

“我姓赵。”

他把这三个字又说了一遍。

叶峰的脑子里“轰”的一声。

这半年，“赵”这个字在他面前出现过太多次。

头一回是在听雪镇那间旧屋里，师傅的手札上，那几页字写得比别处

工整——“我须把这三个‘赵’，写清楚。不然后来人看不懂，会把好人当仇人。”

赵未宁。赵氏一脉，纯阴正支。

背了盟堕下去的那一批，旁支。

散落人间、血脉稀薄到自己都不知道自己是什么的，远支——赵辉。

三个赵。

他一直以为这就完了。他甚至前几天还跟林钰倾说过，这条线到赵辉那儿就断干净了。

现在有个老头坐在他对面，喝了一口茶，说这茶泡老了，然后告诉他：

我姓赵。叶峰在心里把那三个赵重新排了一遍。

正支。旁支。远支。这个人站在哪一格？

他忽然反应过来——师傅那几页写的是“三个赵”，可师傅写那几页的时候，正支只剩下林钰倾母女两个，远支是赵辉那样的。

旁支那一格里，师傅只写了四个字：

“当代掌事。”

没有名字。因为师傅这辈子，也没见过他。

“你要是不介意，”老头说，“我们说说话。”

“说什么。”

“说什么都行。”老头把保温杯拧开了，往盖子里倒了点水，“我这两天在东阳走了走。这城我上一回来，是十九年前。”

“变了很多。”

“江边那一片，我记得原来是棚户区。”

叶峰的手指在桌下攥紧了。“你来干什么。”

“我说了，说说话。”

“说完呢。”

老头喝了一口自己保温杯里的水。

“说完我就走。”

叶峰忽然笑了。“卫瀚跟我说过一句话。”

老头抬起眼。“他说，‘东家不会放过你，他会亲自来，我等着’。”

老头听完，脸上的表情有一点变了。那不是愤怒，也不是嘲讽。

那是一个人听见别人转述自己下属的话时，那种很淡的、近乎无奈的神色。

“卫瀚。”他说，“他不识字。”

“他记不住话。”

老头把杯盖拧回去。“我从来没打算不放过你。”

“我等你长熟。”

他抬起头，隔着老花镜看着叶峰。

“等了六年了。”