第 191 章 哥可能晚点才能和你见面了，小蜘蛛。

陈默缓缓靠回座椅。

“哇。”

屏幕里，那人从消防梯上跳下来。

落地时还踉跄了一下。

“地面，亲爱的地面，你比华盛顿的地面更阴郁一点。哥谭，你真该考虑给自己换个设计师，或者至少装两盏不想谋杀路人的灯。”

那是死侍第一次到哥谭。

准确来说，是死侍第一次追着蜘蛛侠的痕迹，追到这个完全不欢迎外来红色紧身衣的城市。

他一路问过去。

先问了两个小混混。

“有没有见过蜘蛛侠？”

两个小混混看着他。

死侍很耐心地补充：“蜘蛛，侠。会吐丝，不是宠物店那种，也不是你们墙角那种。我找的是活的，话很多，行动能力强，适合出现在封面上。”

小混混掏枪。

死侍叹气。

“哥谭人交流方式真单一。”

三分钟后，小混混被倒挂在路灯上。

死侍蹲在垃圾桶盖上，拿着从他们身上搜出来的半包薯片，一边吃一边认真思考。

“线索一，哥谭没有蜘蛛侠。线索二，哥谭有很多愿意向陌生人开枪的热心市民。线索三，这薯片过期了。真是信息量爆炸的一天。”

然后蝙蝠侠来了。

那个时候的蝙蝠侠，状态很差。

不是动作差。

也不是判断差。

纯心情差，精神状态也挺差的。

像整个人被某种东西往黑暗里压了一层。

陈默消失以后，哥谭没有停下来等他。犯罪还是犯罪，警笛还是警笛，阿卡姆还是阿卡姆。可蝙蝠洞里少了一个总能把严肃事情说成倒班、售后和小饼干的人。

蝙蝠侠没有说这件事。

他只是比以前打得更狠。

死侍正好撞上了这一版蝙蝠侠。

这可真是非常幸运。

不，对死侍来说，这不幸运。

“哇哦。”死侍抬头，看见阴影里落下来的黑色披风，“你就是本地吉祥物？你好，黑色大朋友，我在找一个蜘蛛侠。你看起来不像蜘蛛，比较像一只非常有钱、非常悲伤、并且急需心理咨询的蝙蝠。”

蝙蝠侠落地。

“你是谁？”

“这个问题好严肃。”死侍把薯片袋塞进腰包，“我可以给你三个版本。雇佣兵版本、超级英雄版本、限制级喜剧演员版本。你喜欢哪一个？我个人推荐第三个，虽然票房不一定稳定，但是观众很爱——”

蝙蝠镖擦着他的面罩钉进墙里。

死侍停住。

“好吧，你喜欢动作片。”

下一秒，蝙蝠侠已经到了他面前。

死侍拔刀。

刀刚出鞘，手腕被拧住。

他“哇”了一声，人被直接掼到墙上，后背撞出闷响。紧接着膝盖、肩膀、肋侧，全被精确打中。

“你这样不礼貌。”死侍喘着气，“我甚至还没来得及介绍我的悲惨过去和我对小蜘蛛的复杂感情。”

蝙蝠侠抓住他的衣领。

“你找他做什么？”

死侍看着那张近在咫尺的黑色面具。

他很难得地安静了半秒。

然后他说：“所以你认识他。”

蝙蝠侠的手收紧。

死侍立刻举手。

“好，好，别捏，我的脖子虽然会长好，但体验很差。我找他是因为有人让我找他，也因为我自己想找他。你知道的，命运啦，任务啦，读者啦，反正总有东西把两个穿红色紧身衣的话痨往一起推。”

蝙蝠侠没问第二遍。

他把死侍从墙上按到地上。

砰。

再按到另一边墙上。

咚。

再一次。

啪。

死侍终于意识到，哥谭这位黑色大朋友今晚没有聊天兴致。

“嘿，嘿，停一下。”他说，“我开始怀疑你不是心理咨询对象，你是心理咨询师的工作量本人。”

蝙蝠侠一拳打中他的面罩侧面。

死侍的脑袋偏过去，又慢慢转回来。

“好消息，我确认了，你肯定认识他。”死侍说，“坏消息，你看起来像那种‘我失去过他一次所以现在所有来找他的人都要先被我拆一遍’的类型。哇，这句话说出来好长，像心理学论文标题。”

蝙蝠侠没有回答。

但这一拳以后，他停了。

死侍靠着墙滑坐下来，断掉的手腕咔咔两声自己接回去。他低头看了一眼，语气非常认真。

“谢谢身体售后，五星好评，虽然配送过程比较痛。”

蝙蝠侠站在他面前。

“他不在这里。”

死侍抬头。

“我知道了。”

这一次，他声音也轻了一点。

然后他抬手指了指自己的脑袋。

“有个你暂时无法理解的话外音告诉我。痕迹断了，他不在这个世界了。”

蝙蝠侠看着他。

死侍撑着墙站起来，拍了拍身上的灰。

“那么，黑色大朋友，感谢你的本地欢迎仪式。疼得很有特色。下次我再来，记得准备小饼干，或者更软一点的墙。”

蝙蝠侠没有让路。

死侍举起双手，从他旁边一点点挪过去。

“我走，我走。我去隔壁找他。你们这些多元宇宙啊，真的很不适合路痴。导航软件根本不管这个，差评。”

他说完，转身钻进巷子。

然后真的离开了哥谭。

死侍追到了纽约。

或者说，他追到了那个当时还叫纽约的地方。

那里的天比哥谭亮一点。

街上有人骂超级英雄，出租车喇叭叫得像永远不会累，楼顶风很大

，广告牌还在闪。

死侍落在一栋楼顶上，深吸一口气。

“啊，正常城市的味道。汽油、热狗、过期英雄主义，还有一点点世界末日。等等，最后那个是什么？”

超英混战，天崩地裂

整片天空忽然像玻璃一样出现了裂纹，白光从缝里挤出来。

楼下有人尖叫，车流撞成一团，远处的高楼先是弯了一下，随后像纸片一样被卷进光里。

死侍站在楼顶。

他看着那道光。

“我是不是来晚了？”

没人回答他。

城市在碎。

街道在碎。

人声、车声、警笛声，全被卷成一团乱七八糟的噪音。

死侍往前跑了两步。

“小蜘蛛？”

白光扑到他脸上。

他整个人被掀飞出去，撞穿一块广告牌，又被下一波更大的冲击吞进去。刀没了，枪没了，红黑色战衣一片片撕开，骨头、血肉、声音，全部被揉进那场世界级别的爆炸里。

死侍最后一个完整念头是：

哇。

这下售后压力很大。

然后他就没了。

也不能算全没。

因为死侍这种东西吧，确实很难完全清理干净。

世界炸没以后，剩下的是很长一段黑。

没有地面。

没有风。

没有疼痛。

最糟糕的是，没有嘴。

对于死侍来说，没有嘴这件事比世界爆炸更不人道一点。

不知道过了多久。

一粒小得可怜的细胞，在虚无里动了一下。

再动一下。

慢慢地，一点红色的肉芽挤出来。

如果这时候有人旁观，大概会觉得这画面非常恶心，非常不适合儿童，非常需要打马赛克。

可惜没有人旁观。

所以死侍只能自己在意识里给自己鼓掌。

好耶。

他还活着。

或者说，他正在努力从一坨不太体面的东西重新变成一个英俊、迷人、道德水平灵活、并且极度适合出场的男人。

先长哪里比较好？

嘴。

必须先长嘴。

不然这个重生毫无意义。

又过了很久。

那团东西终于长出一点能发声的结构。

声音很小。

沙哑。

欠得非常顽强。

“哦……”

死侍停了一下。

像是在确认自己真的能说话了。

然后他笑了。

“哦，小蜘蛛。”

黑暗里，那点新长出来的血肉轻轻抽动，像一个人非常努力地冲不存在的观众眨眼。

“看来哥要见你的话，还想再过一段时间了。”