第120章 三条小船

“朕本该要了你的脑袋，但允熥这孩子苦苦哀求朕，朕刚失去了儿子，不想再失去一个孙子，所以，朕饶你一命！”

朱元璋顿了顿，又吩咐身后的锦衣卫：“把他带下去，终身监禁。”

蓝玉被关进诏狱的第三天，程壑川去看了他。

诏狱还是老样子，阴冷，潮湿。

牢房在走廊尽头，铁栅栏后面铺着一层干草，墙角放着一只粗陶碗，碗沿已经磕了一个豁口，里面的水是凉的。

蓝玉坐在草堆上，穿着一身囚衣，头发散着，没有束冠，面容比上个月瘦了一些，但腰背还直着，像一把被收回鞘里但没有折断的刀。

听到脚步声他抬起头，看到程壑川站在栅栏外面，沉默了片刻，然后嘴角弯了一下，那笑容比平时轻了几分："来了。"

程壑川在栅栏外面坐下来，隔着铁栏看着他。

两个人沉默了一会儿，蓝玉先开了口，声音不高："我知道，那封信是你写的。"

程壑川没有否认。

蓝玉继续说："告诉我陛下要动我、让我交兵权告老还乡的那封密信，是你写了让人送来的。"

程壑川没有看他，目光落在地面的青砖缝隙里："但你没走。"

蓝玉靠在墙壁上，闭了一会儿眼。再睁开时，声音放低了几分，没有解释自己为什么没走，只说了另一句："多亏你那封信，我才腾出几天时间。"

程壑川侧过头，隔着铁栏看着他："替你妻儿安排退路的时间？"

蓝玉没有回答，只是抬眼看了他一下，然后慢慢伸出手，隔着铁栏，在程壑川的掌心里写了两个字“已逃”。

程壑川低头看着自己的掌心，然后合拢手掌："那就好。"

蓝玉收回手，重新靠回墙壁上。

程壑川站起来，拍了拍衣摆上的灰，在转身之前说了一句："蓝大哥，过段时间我再来看你。"

蓝玉闭着眼，微微点了点头。

程壑川走出诏狱的时候，天已经黑了。

宫道两侧的灯刚刚点燃，一排暖黄色的火光在夜风中微微晃动，像一行刚写完还没来得及干透的字。

他站在台阶上，把自己那只握过字的手插

进衣袋里，沿着宫道慢慢往家的方向走去。

而在程壑川探监的同一时刻，离南京城六十里，一处不起眼的渡口。

天色将明未明，河面上浮着一层薄雾，芦苇在浅水边被夜风压弯了腰。

三条小船泊在岸边，吃水很深，船舱里堆着几捆麻袋，看不出装了什么东西。

岸上有七八个人，都穿着布衣，面容普通，但腰背笔直，步子稳当，一看就不是常年种地的庄稼人。

为首的一个中年人蹲在芦苇丛边，正在最后一遍确认路径。

他的身后站着一个妇人，穿着一身洗得发白的粗布衣裙，头发用一块旧布巾裹着，怀里抱着一个两三岁的孩子，孩子的头靠在她肩上，正睡着。

旁边站着一个七八岁的男孩，正攥着妇人的衣角，安静地等着。

那一家人身边没有任何多余的行李。

草丛里传来一阵轻微的响动，一个年轻人快步跑过来，压低声音说："头儿，后面的追兵暂时甩开了。他们往北边找了，应该是以为我们会走官道。"

中年人点了点头，站起来，拍了拍膝上的草屑，回头看了一眼那个妇人。

他走过去，低声说："夫人，上船吧。顺水往南，出了长江口就安全了。"

妇人抬起头，目光里带着一种已经被压下去很多次的紧张，但开口时声音还算稳："他呢？"

中年人沉默了片刻，声音放低了几分："大人说，让你们先走。他……有他的路要走。"

妇人低下头，看着怀里那个还在熟睡的孩子，像是把什么东西重新咽了回去。

她没有再追问，只是把孩子抱稳，在中年人的搀扶下上了船。

那个七八岁的男孩跟在后面，在船头被一只大手稳稳扶住，最后他回头又看了一眼岸上的芦苇和来时的那条土路。

三条船离岸的时候，桨叶入水几乎无声，船身贴着芦苇边缘滑入河道中央，岸上的人影迅速隐入渐浓的晨雾中，像被水面的波纹收了回去。

中年人在船头坐下来，从怀里摸出一张叠好的纸条，展开看了一眼，上面只有几行字："沿江至太仓，换海船。船已备好，主家姓张。到岸后勿耽搁，有人接应。"

他把纸条撕碎，让碎片顺着水流散开，纸屑在水面上浮了片刻，像一小片被风吹散的花瓣，随波逐流片刻，便被水浸透，沉入了河底。

船在晨雾中渐渐远去。

妇人坐在船尾，低头看着怀里孩子的睡脸，那只攥着她衣角的小手始终没有松开。

身后，南京城的方向正在晨雾中慢慢淡成一片模糊的影子，城墙的轮廓被一层薄薄的白气包裹着，像一幅尚未干透的画，正在被风慢慢吹散。

而在京城乾清宫里，一份密报被放在了御案上。

纪纲垂手站在一旁，等着朱元璋看完。

朱元璋看了很久，然后把密报合上，放在了案角，没有吩咐继续追查，也没有问去了哪里。

他只是搁下案角那份密报，像搁下一本已经读完了的书，不再翻动。

……

蓝玉被监禁之后，朝堂上安静了一段日子。

傅友德住在城南那处没有挂牌匾的宅子里，门前的台阶上落了一层薄灰，看不出有人常进出的痕迹。

他每天早起练拳，午后读一卷书，晚上喝一壶茶，日子过得干净而规律，像一棵被移进盆里的老树，根须还活着，只是再也伸不进更深的土层里了。

他偶尔会收到一些旧部辗转递进来的信，信上写"国公爷保重身体""等风头过去就好了"。

他看了之后没有回信，把信叠好收进一只木匣里，匣子底已经铺了厚厚一层。

有一天他练完拳，站在院子里看那棵移栽过来的石榴树，忽然开口对身旁的侍从说了一句："树能活，人就不一定了。"

侍从不知道该怎么接话，只是低着头退了下去。

那天傍晚，傅友德洗了手，整了整衣冠，在正堂的椅子上坐了下来。

桌上摊着一张纸，笔搁在砚台边，墨已经研好了。

他没有写信，只是坐了一会儿，然后站起来，从墙上取下那柄跟了他很多年的佩刀。

他低头看了看刀鞘上被磨亮的边缘，手指沿着那条弧线慢慢滑过，像在摸一条已经走了太多遍的旧路。

他没有犹豫太久，在暮色将合未合的时候，拔刀，刃口贴着颈侧，停了一瞬，然后用力划过了那道细长的弧线。