第七十一章 搜刮

隆美尔看着手里的电报，稍微松了口气。

根据前线传来的消息，装甲部队已经成功穿越过盐硷地，抵达阿盖拉城，接下来就是全军深入，休养生息。

没有坦克的顾虑，他可以大摇大摆地打进去，他笃定罗兰不是傻子，拿两万人的部队和他在城外正面交锋。

“将军，前头部队已成功撤入阿盖拉城内，现正在城内牵制地方主力，我军大部预计半天内抵达。”

隆美尔若有所思地点头。

“士兵们的口粮还馀多少？”

瓦尔登菲尔斯短暂愣神了下，很快他就意识到了这个问题。没有口粮和没有燃料同等重要，而他们食物已经所剩无多。

“预计每位士兵的单兵口粮不超过两天，省着点的话，可以坚持三天。

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隆美尔沉默了一会。

“士兵士气低迷，体力耗损过大，没有及时的补充，战斗力无法得到充分的保证。”

两人一同沉默下来。

隆美尔半日后到达盐硷地外部，看着满目疮痍的战场，他终究还是有所愧疚。这地方坦克时刻面临陷入地面的风险，一旦陷进去，就要面临敌人的猛烈进攻，下场只有死。然而他的士兵依旧义无反顾地照做了。

洛兰的部队果然如他所料，在他到来之前早早撤退，远远地包围在阿盖拉城外面。

这让他有了一种恍如隔世的感觉。前一段日子他还在包围托布鲁克城，享受炮轰的快感，没想到这么快自己就被困在了阿盖拉。

隆美尔眼神凝结住，双拳不自觉地握紧。

“武装进城，各自查找休息地点，遇到状况第一时间进入战备状态。”不过他很清楚，预计要有很久不会正面交锋了。

冲出去简单，油料怎么办？坦克怎么办？

没有坦克，他们和待宰的羔羊有什么区别？

阿盖拉。

这座沙漠边缘的小城，象是被时间遗忘的尸骸。

隆美尔站在城中心清真寺的院子里，脚下是碎裂的石板，缝隙里长着枯黄的野草。他抬起头，看着那半截宣礼塔，断口处露出的钢筋在风里微微颤动，发出一种细微的、象是呻吟的声音。夕阳从西边照过来，把整座城染成一片暗红色，象是泡在血水里。

他已经进城两个小时了。

先头部队比他预想的更早控制了局面。第5轻装甲师的坦克从东门开进来的时候，城里几乎没有抵抗。几个当地武装分子朝坦克开了几枪，被机枪扫回去，然后就消失了。居民们躲在家里，从门缝里往外看，看着那些灰色的钢铁巨兽碾过他们狭窄的街道，把土坯墙蹭下一层又一层的灰。

。他手里攥着一份刚整理出来的报告，脸上带着一种奇怪的表情，说不清是庆幸还是忧虑。

“将军，”他说，“部队已经全部进城。第5轻装甲师部署在城东，第15装甲师在城西，阿里埃特师在城南。城北是贫民区，我们没有派兵，只设了几个哨卡。”

隆美尔点了点头。他环顾四周，看着这座他花了三天时间，付出惨重代价才拿到的小城。

阿盖拉不大。从东门到西门，步行用不了半个小时。从南边到北边，更短，二十分钟就能走个来回。整座城依着一道干涸的河床而建，北高南低，房屋层层叠叠地挤在一起，象是被风吹到一块的垃圾。街道窄得只能并排走两个人，有些地方连阳光都照不进去，常年笼罩在阴影里。两边的房子大多是土坯的，墙皮剥落，露出下面的泥砖，有些已经开裂，用木棍撑着，象是随时会塌。

城中心是这片空地，清真寺占了其中一半。清真寺不大，院子能停十几辆车，礼拜堂能挤下两百人。墙是用石头砌的，比那些土坯房子结实，没怎么被炮火损坏，只是门窗碎了，地上铺的毯子被扯得乱七八糟。院子里有一口井，是整座城唯一的水源。隆美尔走到井边，低头看了一眼。井很深，水面在十几米以下，反射着一小片天空。他闻到了一股淡淡的咸味，是苦水。

“水能喝吗？”他问。

。“工兵化验过了，含盐量很高，喝了会拉肚子。但煮沸之后能喝，至少比没有强。”

隆美尔点了点头。他把目光从井口移开，看着院子里那些正在忙碌的士兵。有人在架设电台，有人在搬运弹药箱，有人蹲在墙根下啃干粮。他们的动作很慢，慢得象是被什么东西压住了。不是累，是疲惫。那种从骨头里往外渗的疲惫，睡一觉缓不过来，吃一顿饭也缓不过来。

三天。从托布鲁克到阿盖拉，不到两百公里，他们走了三天。每一天都在被英国人追着打，每一夜都在被飞机炸，每一步都有人倒下。现在他们终于到了，终于停下来了，终于可以不用跑了。但隆美尔知道，停下来只是暂时的。

他需要时间。让士兵休息，然后等待补给，尽管他并不认为洛兰会把补给放进来。但他手里的时间不多了。粮食只够两天，水只够一天，油料只够让坦克挪个地方。两天之后，他的六万人就会变成六万张等着吃饭的嘴。

。”他说。

“在。”

“居民区的调查做了吗？”

。“城北贫民区大约住着三百到四百人，主要是当地渔民和他们的家属。城南有几家店铺，卖粮食、布匹和一些杂货。城东有一个市场，但已经空了，商贩在战前就跑光了。”

“粮食呢？”

。“工兵搜了几间店铺，找到了一些。面粉，大概两百公斤。还有一些椰枣，几罐食用油。另外，有几户人家养了羊和鸡，数量不多。”

隆美尔沉默了几秒。两百公斤面粉，几千人的部队，分到每个人头上还不够塞牙缝。

但这可能是他们未来几天唯一的食物来源了。

“征用。”他说，“所有能找到的粮食、水、药品，全部征用。给居民留下三天的口粮，剩下的都拿走。”

。“将军，那些居民————”

“我知道。”隆美尔打断他，“但我的士兵也要吃饭。如果你觉得过意不去，你就告诉他们，德国军队会付钱。等战争结束了，他们会得到赔偿。”

。他敬了个礼，转身走了。

隆美尔一个人站在院子里。他走到那口井边，弯腰捡起一块小石头，扔进井里。石头落水的声音很久才传上来，闷闷的，象是一声叹息。

他转身朝清真寺里面走去。

礼拜堂比院子更暗。窗户很小，光线从外面射进来，在空气中形成几道昏黄的光柱。

地上铺的毯子被掀开了一大片，露出下面的石板。石板上刻着花纹，是阿拉伯文，他看不懂。墙角堆着几箱弹药，几个士兵正蹲在旁边擦枪，看见他进来，站起来敬礼。他摆了摆手，让他们继续。

他走到礼拜堂最里面，那里有一道小门，通向后面的房间。房间不大，大概是以前阿訇住的地方。一张床，一张桌子，一把椅子，墙上挂着一幅褪色的挂毯，画的是麦加的天房。窗户开得很高，外面能看见一小片天空，此刻是暗红色的，太阳快落下去了。

他走到桌边，把地图摊开。地图上，阿盖拉的位置被红笔圈了出来。

他盯着那张地图，看了很久。

然后他听见外面传来嘈杂的声音。不是枪声，不是炮声，是人声。很多人在喊，在叫，在跑来跑去。他皱了皱眉，走出房间，穿过礼拜堂，走到院子里。

院子里乱成一团。

士兵们围在井边，有人拿着水桶，有人端着饭盒，有人什么也没拿，只是挤在那里，伸长脖子往里面看。有人在喊“让我先来”，有人在喊“排队”，有人在骂脏话。一个年轻的上尉站在井沿上，挥舞着手臂，试图维持秩序，但没人听他的。

“将军，”他说，“是水。工兵说井水能喝，士兵们就都涌过来了。他们已经三天没喝过干净的水了。”

隆美尔看着那些士兵。他们的脸被晒得黝黑，嘴唇干裂，眼窝深陷，军装上沾满了沙尘和汗渍。有些人身上的绷带已经发黑了，但还在排着队，等着打一壶水。他看着他们，心里涌起一种说不清的感觉。是怜悯，更是愧疚。

chapter_content(); “让他们排好队。”他说，“一个一个来。不许抢，不许挤。谁抢，谁就别想喝水。

“”

隆美尔站在台阶上，看着那些士兵慢慢安静下来，排成一条歪歪扭扭的队。第一个士兵走到井边，把水桶放下去，摇上来，灌满自己的水壶，然后退到一边。第二个跟上，第三个，第四个。队伍缓慢地往前移动，象一条快要干涸的河流。

他转身走回房间。

天快黑了。

城北贫民区。

他六十七岁了，在这座城里活了六十七年，见过意大利人，见过英国人，见过法国人，现在又见到了德国人。每个来的人都一样，先是用枪指着你的头，然后翻你的柜子，然后拿走你的东西。意大利人拿走了他的驴，英国人拿走了他的粮食，法国人拿走了他的铜锅。现在德国人来了，他不知道他们还会拿走什么。

他的妻子法蒂玛躲在门后面，从门缝里往外看。她的嘴唇在发抖，手也在发抖，但她不敢说话。他们的儿子哈桑去年被意大利人抓去当了劳工，再也没有回来。儿媳妇带着孙子跑了，不知道去了哪里。现在只剩下他们两个老人，守着一间漏雨的土坯房，和几只快要饿死的鸡。

德国兵走到他们家门前，停下来。领头的是一个年轻的中士，脸上有伤疤，眼神很冷。他看了看门牌，又看了看手里的一张纸，然后朝身后的士兵挥了挥手。

两个士兵冲进院子，直奔鸡窝。鸡被惊得扑棱着翅膀乱飞，羽毛落了一地。法蒂玛尖叫了一声，被穆罕默德捂住了嘴。

士兵们抓走了三只鸡，又从屋子里翻出半袋面粉和一罐橄榄油。他们把东西装进一个麻袋里，扛在肩上，转身就走。

穆罕默德站起来，用颤斗的声音说：“那是我们最后的口粮了。”

中士转过头，看着他。那双冰冷的眼睛里没有任何表情。他从口袋里掏出一叠纸币，数了几张，塞进穆罕默德手里，然后转身走了。

穆罕默德低头看着那些钱。德国马克，他从来没见过。他不知道这些钱能买什么，也不知道在阿盖拉这种地方，谁会收这种钱。他把钱攥在手心里，攥了很久，然后松开，让风把它们吹走了。

法蒂玛蹲在院子里，看着空荡荡的鸡窝，开始哭。那哭声很轻，很压抑，象是从喉咙深处挤出来的，呜呜咽咽的，在暮色里传得很远。

城东市场。

市场已经空了。货架东倒西歪，地上散落着一些被踩烂的蔬菜和碎掉的陶罐。风从破了的窗户灌进来，卷起地上的灰尘，打在脸上生疼。

。箱子里装着一些发霉的面饼和几罐已经过期的沙丁鱼罐头。他把面饼凑到鼻子前面闻了闻，一股酸臭味扑鼻而来。他皱了皱眉，把面饼扔回箱子里，继续翻。

他是第5轻装申师的一名坦克兵，但坦克没有油了，停在城外的沙丘后面，用伪装网盖着。他和他的车组被临时编入步兵，负责搜索城内的物资。他们已经搜了三个小时，找到了几袋面粉，一些椰枣，几罐油，还有一些干瘪的洋葱。东西不多，但至少能让他们多撑一天。

“迈尔。”外面有人喊他。

他站起来，走出杂货铺。是他的车长，一个叫沃尔夫的老兵，脸上有一道从额头划到下巴的旧伤疤。沃尔夫站在街对面，手里拎着一只还在挣扎的羊。

“看这个。”沃尔夫咧开嘴笑了，露出一口黄牙。

迈尔走过去，看着那只羊。羊不大，大概二十公斤，毛色发灰，瘦得能看见肋骨。但它还活着，还在挣扎，还在咩咩叫。

“哪来的？”迈尔问。

沃尔夫朝旁边努了努嘴。那是一户人家的院子，门被踹开了，一个老妇人蹲在门坎上，抱着头，肩膀在抖。她的脚边散落着几根羊毛，还有一摊血。

迈尔看着那个老妇人，喉咙里象是堵了什么东西。他张了张嘴，想说什么，但什么也没说出来。

沃尔夫没有注意到他的表情。他拎着那只羊，往市场的方向走，嘴里念叨着：“今晚有肉吃了。”

迈尔站在原地，看着沃尔夫的背影消失在暮色里。他低下头，看着自己的手。那双手在抖。

他想起三个月前，在托布鲁克城外，他和他的车组第一次遇到那个法国人的部队。那是夜里，他趴在坦克炮塔上，看着远处那些模糊的人影在沙丘后面移动。然后枪声响了，他的坦克被一枚反坦克炮弹击中侧面，履带断了，车身一震，他的头撞在炮管上，眼前一片漆黑。等他醒过来的时候，他的车组已经少了一个人。那个叫弗里茨的装填手，刚满十九岁，从柏林来的，笑起来有两个酒窝。他的位置空了，座椅上全是血。

迈尔蹲下来，靠着杂货铺的墙，把脸埋进膝盖里。

他不知道这场仗什么时候能结束。他只知道，他饿，渴，累，想回家。

城西。

第15装甲师的临时指挥部设在一栋两层楼的石头房子里。房子以前大概是个富商的住所，有院子，有花园，还有一个能看到海的露台。但现在花园里全是弹坑，露台的栏杆断了一半，海风从缺口灌进来，带着咸腥的气味。

。天已经完全黑了，海和天融成一片，分不清哪里是水，哪里是岸。偶尔有星光在海面上闪铄，象是有人在很远的地方点了一盏灯。

“将军。”他的参谋长从屋里走出来，手里拿着一个文档夹，“物资统计出来了。”

诺伊曼转过身，接过文档夹。他借着屋里透出来的灯光，一行一行地看那些数字。面粉，三百二十公斤。椰枣，一百五十公斤。油，四十升。羊，十二只。鸡，三十只。还有一些杂七杂八的东西，加起来不到一吨。

他把文档夹合上，递还给参谋长。

“够几天？”他问。

参谋长尤豫了一下。“如果省着吃，大概两天。但如果算上阿里埃特师的人，可能一天半。”

诺伊曼沉默了。他转过身，看着那片漆黑的海面。

“给隆美尔将军发报。”他说，“就说城内存粮有限，仅够全军维持两天。请求尽快安排补给。”

参谋长点了点头，转身走了。

诺伊曼一个人站在露台上。风从海上吹过来，带着一丝凉意。他闭上眼睛，听着海浪拍打沙滩的声音，一下一下，很慢，象是心跳。

他想起1940年，在法国。那时候他也是这样站在海边，但不是阿盖拉，是加莱。那时候他带着一个装甲团，追着英国人的屁股打，一直追到海边。英国人从敦刻尔克跑了，他站在码头上，看着那些越来越小的船影，心里想着：战争快结束了。

一年过去了。战争没有结束，他也没有回家。他到了北非，在这片连骆驼都不想待的沙漠里，追着英国人打，又被英国人追着打。他的坦克从四号变成了三号，又从三号变成了缴获的英国玛蒂尔达。他的士兵从老兵变成了新兵，又从新兵变成了尸体。

他睁开眼睛，看着那片漆黑的海。

城北贫民区，深夜。

穆罕默德坐在门坎上，看着头顶的星星。法蒂玛已经睡着了，蜷缩在屋里的角落，身上盖着一件破旧的毯子。她的脸上还有泪痕，但呼吸很平稳，偶尔发出一声轻微的鼾声。

他睡不着。不是因为饿，是因为怕。他不知道明天会发生什么。德国人会留下来吗？

英国人打过来怎么办？他和法蒂玛还能活多久？这些问题在他脑子里转了一整天，转得他头疼。

巷口传来脚步声。他抬起头，看见几个人影从黑暗中走出来。是德国兵，三个，扛着步枪，弯着腰，象是在找什么东西。他们从他家门前走过，没有停下来，继续往巷子深处走。

穆罕默德看着那些背影消失在黑暗中。

远处，清真寺的方向，传来发电机的声音，嗡嗡的，象是有什么东西在黑暗中呼吸。

他听见有人在喊口令，有人在唱歌，有人在笑。那些声音混在一起，从城中心传过来，在夜风里飘荡。

他低下头，看着自己的手。那双手很瘦，青筋暴起，指甲里全是泥。他想起年轻时，他也是这样坐在门坎上，看着星星，等着天亮。那时候他还年轻，有力气，能一口气走到海边，再走回来。那时候他的儿子哈桑还没出生，法蒂玛还漂亮得象一朵花。那时候阿盖拉还不是一座废墟，城里有集市，有茶馆，有孩子们在街上踢足球。

那时候，没有战争。

他抬起头，看着头顶的星星。那些星星还是和以前一样，亮晶晶的，象是有人在很远的地方点了一盏灯。

他忽然想哭。

但他没有哭。他只是坐在那里，看着星星，等着天亮。

......

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