营门之外

队伍走了大半天。

山道从拐弯处往北延出去，越走越宽，两边的山坡矮下来，灌木变成了枯草，枯草再往前就只剩石头和黄土。风从北边灌过来，又干又冷，刮在脸上生疼。

沈烈的左腿已经不怎么疼了。不是好了，是木了。从膝盖往下整条小腿沉得抬不动，每迈一步都得从胯上使劲往前甩，脚掌落地的时候发木，踩不出知觉。

右肩的划伤在灌风。衣裳早被汗浸透了，贴在伤口上，走一步蹭一下，蹭得生疼。嘴角的裂口干了，一说话就裂，他索性不说话。

许三狗走在他左边，步子碎但没掉队。黑痣男丁架着中箭的那个人，走在队伍靠后的位置。中箭男丁的脸色越来越白，嘴唇发灰，眼皮半耷着，脚底下拖着地，全靠黑痣男丁撑着。

没有人说话。

整支队伍拖拖拉拉，一截一截地往前蠕。前面拉车的四个男丁弓着腰使劲，车轮子碾在碎石上嘎吱响，响一下他牙根就酸一下。后面跟着的人高一脚低一脚，有的拄着棍子，有的互相架着，有的自己走着走着就歪了，歪到路边蹲下来喘半天再站起来继续走。

刘保头走在最前面。

他的步子比所有人都稳。

沈烈一直在看他的背影。那个背影看不出是从昨夜那场杀局里出来的人。太干净了，太从容了，走路的姿势稳得出奇，不紧不慢。

他没再多想。想也没用，眼下最要紧的事是走到北营。

日头偏西的时候，前面拉车的一个男丁突然停了。

“看。”

他抬手指着前方。

沈烈抬头。

山道尽头，黄土坡的顶上，露出了一截墙。

不是城墙。比城墙矮得多，也薄得多。夯土筑的，灰黄色，墙头上没有垛口，只有几根歪歪斜斜的木桩子扎在上面，木桩子之间拉着半截绳子，绳子上挂着几面破旗，被风吹得啪啪响。

旗是黑的。上面有字，但隔太远看不清。

墙根下面有几间矮棚，棚顶用草和泥糊的，歪歪扭扭的，看着就要塌。棚外面立着几根拴马桩，桩子上没马，只拴着两头瘦驴。

这就是北营。

沈烈看了三息。

比他想的要破。他爹活着的时候说过边营，说得不多，零零碎碎的，但语气里带着一种硬。沈烈以为边营至少是厚墙深壕、刀枪林立的模样。

不是。

眼前这个北营，像个大一点的牲口圈。

队伍加快了速度。不是因为有劲了，是因为看见了终点。人快死的时候，只要看见一个能停下来的地方，腿就会自己动。

走到离墙还有百来步的时候，营门口出来了两个人。

两个老卒。

一个瘦高，一个

矮壮。都穿着脏兮兮的旧军袄，袄上补丁摞补丁，看不出原来的颜色。腰间别着刀，刀鞘上锈迹斑斑。瘦高的那个手里拿着一截木板，上面夹着几张发黄的纸。矮壮的那个双手抄在袖子里，靠在门框上，眼皮半耷着，一副没睡醒的样子。

刘保头迎上去。

沈烈没听清他说了什么，只看见刘保头从怀里掏出一卷文书递过去，瘦高老卒接过来翻了翻，然后抬头往队伍这边扫了一眼。

那一眼很短。看的不是人，是货。

瘦高老卒低头在木板上划了几笔，然后把文书扔还给刘保头，嘴里说了句什么。刘保头点头，转身朝队伍招了招手。

“过来。一个一个过。”

队伍开始往营门口挪。

矮壮老卒从门框上直起身子，走到营门正中间，抄着手站住了。他的眼睛从第一个走过来的男丁脸上扫过去，嘴角往下撇了一下。

“这就是今年的丁？”他扭头看了刘保头一眼，声音很大，分明是故意让所有人都听见。“半死不活的，能用几个？”

刘保头没接话，脸上堆了一层笑，但笑得很薄。

矮壮老卒没再看他。他转回来，盯着走在最前面的那个拉车男丁。

“能动不能动？”

拉车男丁愣了一下，点了点头。

“能动往左边站。不能动的，趴那别挡道。”

他在分拣东西。能用的放一边，不能用的扔一边。

男丁们一个接一个地从他面前走过。每过一个人，他就扫一眼，有时候问一句“能动不能动”，有时候连问都懒得问，直接用下巴往左边一点。

轮到吴彪的时候，吴彪是被人架着过来的。两条腿一点劲都没有，脚尖在地上拖，脸上的泥还没擦，眼神散着，嘴半张着。

矮壮老卒看了他一眼。

“这个还喘着？”

架着吴彪的两个男丁不知道怎么答。

“扔右边。”矮壮老卒下巴一抬。“死了再划掉。”

吴彪被架到右边放下来。他像一袋粮食一样瘫在地上，连哼都没哼一声。

沈烈走到矮壮老卒面前。

他走得慢。左腿一瘸一拐，每一步都在拖，但脊背是直的。他没低头，也没抬头，视线平平地搁在前面，不看矮壮老卒的脸，也不躲。

矮壮老卒的目光在他身上停了一下。

比看别人的时间长了半息。

他的眼睛落在沈烈腰间别着的弯刀上。那把弯刀不是大朔制式，刀柄上缠着皮条，刀鞘上有胡骑的花纹。

“这刀哪来的？”

沈烈没犹豫。

“路上杀了一个胡骑，从他身上拿的。”

矮壮老卒的眼皮抬了一下。他重新打量了

沈烈一遍，从头到脚，从脚到头。目光扫过他脸上的裂口、肩上的血渍、手上的伤，最后落回他的眼睛上。

“能动不能动？”

“能。”

矮壮老卒嘴角动了一下。不是笑，是肌肉抽了一下。

“左边。”

沈烈走过去了。

他走过营门的时候，余光扫了一眼门框。门框是两根歪木头撑的，上面钉着一块木板，木板上刻着两个字，漆快掉光了，只剩下刻痕里残存的黑色。

“北营”。

他迈过门槛。

许三狗紧跟在他身后，几乎是贴着他的后背走进来的。矮壮老卒看了许三狗一眼，没问，下巴往左一点，许三狗就跟着沈烈站到了左边。

营门里头是一片夯土校场。

校场不大，也就两亩地的样子。地面坑坑洼洼的，碾得不成样子。校场四周是一排排矮棚，土墙草顶，门口挂着脏兮兮的布帘子，有的帘子已经烂了半截，在风里晃。

校场正中间立着一根旗杆。旗杆上挂着一面黑旗，旗面皱巴巴的，上面绣的字被风磨得看不清了。旗杆底下蹲着两个老卒，一个在啃干饼，一个在拿刀削一截木头。他们看了一眼走进来的这群人，没什么反应，继续干自己的事。

远处的几间棚子门口，有几个穿旧军袄的人探头看了一眼，又缩回去了。

没有人迎接。没有人安排。没有人在乎。

沈烈站在校场边上，把营里的景象一块一块地收进眼睛里。

比他想象的更破、更脏、更冷。

风从北边灌进来，带着黄土和一股说不清的臊臭味。校场边上有一条浅沟，沟里的水是浑的，水面上漂着草渣和不知道什么东西。

他爹当年就待在这种地方。

他从今往后也要待在这种地方。

许三狗站在他旁边，缩着肩膀，两只手攥着衣角，目光不停地转，从棚子到旗杆到蹲在地上的老卒，什么都看了，什么都没看懂。

他偏过头，看了沈烈一眼。

沈烈没看他。他的视线落在校场对面最大的那间棚子上。棚子门口挂着一块木板，木板上写着字，隔得太远看不清。

那间棚子门口站着一个人。

一个瘸腿的老卒。

老卒靠在门框上，手里拄着一根拐棍，拐棍底下垫着一块破布。他穿着跟其他人一样的脏军袄，但腰板比其他人直。他正在看这边。

不是扫一眼的那种看。是盯着看。

他的目光落在沈烈身上，停了很久。

沈烈感觉到了那道目光。他没回看。他只是站在那里，脊背挺着，左腿撑着，呼吸放得很慢。

风又吹过来了。

旗杆上的黑旗猎猎地响。